Literatur idazlanak
Zurgai^
Ez naiz iristen
ezer sortzera
Sartaldeko anbar kolore
nekatua nauzu.
Gauaren pisu beltzak
zapaltzen nau
eta mendiek
ez didate eusten
urteotako
gainbehera luzean.
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Nire irrika, arrain-ontziko
arrain gorria bezala,
aho zabalik, begiak zoro,
zerbait gozoa atzeman nahirik
saiatu ohi da arnaska sendoz,
nekatzen ez den betiko saioz.
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Badihoazkit egunak (1)
egunen ondoren.
Badihoazkit egunak.
Gehiago itzuliko ez zaizkidan egunak
badihoazkit bakoizka,
bakoitzak eskaini izan didan orrialdea
zurian daramala bakoitzak,
estimatu ez diodan tristuraz.
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Urteen buruan,
urte pilaren buruan,
ugarrak eta denborak
zatiak jan edo
itxura hondaturiko
errail bat moduan
ikusten dut burua. (2)
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Zaharra naiz, paradisua
akorduetan duena;
galdutako gozoaren
zauriondoz bizi dena.
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Neure mugapena dut
muga eta pena, ezinaren kartzelan
zigortzen nauena.
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Eta zure ertzaren
azken azkenean,
zerua lurrarekin
batzen den unean,
hantxe beti gandua
begien parean.
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Errail zaharrak
beragandik igaro
ta igarotako trenen
nostalgia du uger.
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Denbora ematen dut
hitza atzematen.
Denbora ematen dut.
Baina ta, denboraren
ordez ere, denborak
sarri askotan, ez
dit hitzik ematen.
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Poesia bada nire
denbora zenbaiten jale.
On dagiola halere.
Bai baitiot hari zorrik
esker onik, sobra ere.
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Errailak ikusi ditut
ugarrak janda lurrean.
Lurrak lekua dagie
beragan gorde daitezen.
Berehala estaliko ditu
belar handiz, maiteki. (3)
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No alcanzo
a producir cosa.
Soy el fatigado
color ámbar del ocaso.
Me apabulla la noche
con su peso negro.
Y no me sostienen
los montes
en el largo decaer
de estos años.
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Mi ansia, como el pez
de mi pecera,
de ávida boca, de enloquecidos ojos,
persigue alcanzar lo que es agradable,
afanándose con fuerte jadeo,
con infatigable
intento
incesante.
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Se van de mí los días
siguiendo a los días.
Se van de mí los días,
días que jamás volverán a mí,
se van de mí uno a uno,
llevándose cada uno en blanco
la página que cada uno me tendió,
con la tristura de que no se la estimara.
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Al cabo de los años,
al cabo de un montón de años,
me veo
como un raíl
al que la roña y el tiempo
le han corroído partes
o le han afeado la figura.
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Soy antiguo, entre lo que recuerdo
está el paraíso;
vivo con las cicatrices
de la felicidad perdida.
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La limitación que sufro
es mi muga y mi pena,
la que me castiga
en la prisión de lo imposible.
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Y allí, en lo más hondo
del horizonte,
en el punto aquel en que el cielo se une a la tierra
siempre hay bruma, precisamente allí,
al par siempre de mis ojos.
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Invierto mucho tiempo
en dar con la palaba.
Invierto mucho tiempo.
Pero, muchas veces,
el tiempo no me
proporciona la palabra
ni aun a cambio del tiempo.
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La poesía sí me devora
alguna parte de mi tiempo.
Con todo, que le aproveche,
pues de sobra le estoy adeudado
y agradecido.
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La roña del viejo raíl
es la nostalgia
de los trenes que han pasado
y han pasado por él.
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He visto hierros
carcomidos por el óxido,
tirados por tierra.
La tierra le ha hecho sitio
para que le alojen en ella,
y en breve los cubrirá
con grandes hierbas, amorosamente.
